MI CLIENTE DE BURUNDI:

De lo que le sucedió a José Ignacio Almaraz Gutín, contado por Jesús Alfonso Redondo Lavín.

Él rezaba de rodillas frente al camarín que guardaba el coriáceo cadáver de Sor María.
Desde Burundi había llegado a España por motivos comerciales, relacionados con la ayuda europea a la reconstrucción de su país tras las últimas guerras.

Nuestro plan de viaje era visitar varias empresas de componentes eléctricos, firmar un contrato y hacer la recepción de unos transformadores. En esto estábamos, cuando se percató, en la provincia de Soria, del nombre del pueblo por el que pasábamos: Ágreda.

—¿Agredá?... Sœur Mari d´Agredá. ¡Je vous en prie, s’il vous plaît, arrêtez ici la voiture!.

Eran ya las 7 de la tarde. Le llevé al convento y esperé respuesta en el timbre-telefonillo.

—Ave María purísima.

—Sin pecado concebida madre. Mire, vengo aquí con una persona de Burundi que dice ser devoto de Sor María de Ágreda y quisiera rezar en su capilla.

—Ya hemos cerrado pero la guardesa vive en el pueblo, pregunten por ella en el bar.

La guardesa era “todo preguntas”, miraba al africano de arriba abajo y yo trataba de darle confianza ante lo extraño de la situación.

Finalmente se le dio paso franco a la capilla y al camarín donde la “Venerable”, con sus manos negras momificadas y la cara cubierta con una mascarilla, reposaba sus restos.

Se dice, de aquella monja, que entraba en trances de bilocación. Sin salir de Ágreda sermoneaba a los indios tejanos que la llamaban la “dama azul”. Fue inspirada por la Virgen María para escribir la vida infante de Jesús y también fue consejera en temas espirituales y terrenales del “Austria” Rey Felipe IV, que solo veía por sus ojos.

Mientras mi acompañante rezaba, la guardesa ya con plena confianza en mí, me preguntaba y comentaba:

—Y ¿dónde dice usted que está Burundi? … A este convento venían los cortesanos para hacer lo que hoy llaman « tráfico de influencias » que Sor María hábilmente manejaba en su correspondencia con el Rey… Ahora ya no hay españolas en el convento, casi todas las monjas son orientales…

—Parece muy devoto el moreno éste, ¿verdad? ¿Quiere usted que le abra el camarín y le quite la máscara a la monja?

—Haga usted los que quiera, por favor, le dije con una mueca de repugnancia.

Ante la momia, ya desenmascarada, el gran cuerpo del africano cayó yaciendo de bruces con sus brazos en cruz.

Desde los telefonillos de la capilla que conectaban con el convento se oían siseos y admiraciones de monjas y novicias.

Salimos de Ágreda a las 11 de la noche. El resto del viaje lo hizo mi colega, flotando fuera de este mundo, rezando imparable con un rosario en la mano y ojeando un libro de horas que simonícamente le había vendido la guardesa.

Finalmente, en lo que se refiere al negocio:

—Pero ¿no va a leer usted el contrato?

Con una sonrisa seráfica, sin mostrar sus dientes y mirando al cielo a medio párpado, me respondió:

—Faut pas, vous avez été choisi par le Senneur, pour moi être possible de voir le ciel.

FIN.

Post escriptum:

No quería, pero lo hago, contaros que este “viaje de empresa”, acompañado de mi espiritual compañero, duró cuatro días más por tierras del norte de España. En ese tiempo no abandonó su recalcitrante piedad y pertinaz insistencia en visitar todos los centros religiosos del camino. Yo excusaba las asistencias recordándole nuestras obligaciones comerciales. Incluso me planteó ir a rezar ante la Virgen del Pilar en Zaragoza, muy lejos de nuestra ruta.

Yo, desesperado, solo deseaba alejarme de él y dejarle en su nube angélica, ya que su constante intento de convertirme a la Fe, me llegó a marear.

En Zarautz se me cayeron los palos del sombrajo, cuando el dueño del hotel nos dijo que sólo tenía una habitación, pero que era muy amplia y podríamos dormir los dos cómodamente. El burundés, que algo pispaba de castellano, captó la propuesta del hostelero, me apartó a un lado y en voz baja me dijo:

— Pardon, mais je besoin d’intimité.

Qué no haría mi inseparable en la intimidad, ¿se pondría cilicios?, ¿se latigaría la espalda? o simplemente era que sufría de santas flatulencias aerofágicas.

Todo se solucionó poniendo a la disposición de “Monseñeur” la suite del hotel, mientras, en mi cuarto de “clase turista” yo dormiría con una gran sensación de liberación.

Sensación de libertad fue la que realmente sentí cuando le di la mano en el aeropuerto, sin prestar atención a su insistencia en que fuera a visitarlo a Burundi.

No obstante, y esta vez “gracias a Dios”, el negocio salió fructífero.